诗人的灵魂没有进入天堂
他活着的时候生活在泥土和谷物之中
他在家园里栽种阳光让麦穗饱满
他扶犁仰望思想无限接近那些城堡
他在风中吹响迎春的唢呐
他养了一群鸡雏
像婴儿般地给它们换水
他慈爱的看着一头母牛在夕阳下反刍
他匍匐在地捏着一柄古老的凸透镜
寻找着灶堂里飞散的火星
让冬日流淌的河流也感到温暖
然而诗人却割破自己的喉咙
瘦了的骨架轰然坍塌
他身下的芨芨草被压成了血红
一只鞋也漂流到了海上
海水的腥味
还有无休止的秋雨
将岸边的一些黑的石头打得稀烂
他的那些曾经鲜活灵动的文字
如今被冻得瑟瑟发抖
挤进书店仄仄的一角
它们挣扎着举起手来
扯起一折的幌子和
一块七毛钱的价格
标明思想存在的理由
诗人的灵魂没有进入天堂
他疲惫的脚步从荒原穿过
他在土地下挖掘着石头
漆黑的夜他扑向花丛
与蝶打着松明共舞
他带着硝烟中燃烧着的身体
变成灰烬向远处飞去
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